PIEL

Cuando se hace demasiado tarde y el primer amor aún no se ha pintado en los portales,

cuando la respuesta a los días de asueto son lágrimas y llagas en los capilares,

cuando la arruga de las estaciones ya ha sido demasiado transitada,

cuando el no y el si se repiten tantas veces en descalabros de citas imprecisas en ciudades inapropiadas,

cuando la esperanza en el encuentro de la parte perdida de la otra mitad del alma es vana,

cuando el corazón de roca se envilece latiendo en una vida que no es suya,

cuando el devenir ya no viene,

cuando el invierno es mañana.